viernes, 29 de mayo de 2009

Hoy ha ganado la vida


Hudzi en Deviantart


Te has asomado al borde mismo de la noche
con los ojos llenos de tiempo
y la vida presa en los dientes cerrados
llamando a la muerte
con el corazón parado
y los puños sobre los costados.
Has soñado que se detenía
todo
que la noche se abría
como el vientre del mar,
corazón de todos los espejos,
y te dejaba ser parte de ella,
no ser.
perderlo todo,
ganar la nada inconmensurable
Pero la luz sigue ahí,
y en ti ha nacido la melancolía
al golpe hondo de los tambores del invierno.
También la muerte reniega de los perdedores,
aún hay demasiado en tu interior...
Sí, asomado al borde mismo de la noche,
el abismo que nos llama, quedo, eco de nuestro corazón,
te has sentido llorando junto a tí.
No es la primavera de tu vida, no la has tenido,
y como no eres mar ya, las naves no surcan por tu sangre.
No se ha abierto la noche, no habrá lugar en el que descansar.
No aún.
Hoy la muerte, brava y tierna,
partera de la vida, te ha cerrado las puertas.
Te ha entregado a la insoportable claridad.
Se acabó.
Hoy ha ganado la vida, que es una gran casa deshabitada.

miércoles, 27 de mayo de 2009

Hechicera


Alexelu en Deviantart


A los pies se te han rendido las sombras,
sumisas telarañas hambrientas,
has perdido aunque aún no lo sepas.
Sí, has abierto camino,
senda de sangre y agua,
para llegar a la más negra de las moradas,
aquella en la que hasta tú eres pequeña,
hechicera,
Traes el sacrificio como bandera
y la sangre como enseña,
¿de veras creías que bastaba con la voluntaria entrega?
Sí, has llegado, mas no entera,
pues también se pierde lo que se entrega,
¿no lo sabías, hechicera?
No te responde el bosque ni el agua,
ni llega hasta aquí la luz de la mañana,
tú misma eres ahora negra y eterna,
sólido pilar de mi morada,
¿por qué creías que se inclinan ante ti
todas y cada una de estas sombras?
Has llegado, sí, hechicera,
pero para quedarte.

martes, 26 de mayo de 2009

Infinito

El infinito Canto XII

Amé siempre esta colina,
y el cerco que me impide ver
más allá del horizonte.
Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,
los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,
me encuentro con mis pensamientos,
y mi corazón no se asusta.
Escucho los silbidos del viento sobre los campos,
y en medio del infinito silencio tanteo mi voz:
me subyuga lo eterno, las estaciones muertas,
la realidad presente y todos sus sonidos.
Así, a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:
y naufrago dulcemente en este mar.

Giacomo Leopardi

Hambre

LOS AMANTES

Los que se amaron deben quedar ciegos.
Porque sus gestos sean sin sentido.
Porque sus brazos giren sin gracia ni provecho.
Como las tempestades...
ciegos.

Ciegos como banderas después de la victoria
o como las espadas
que están siempre desnudas y gloriosas.

Qué rencor por los ciegos
y por las tempestades.
Y por los que creen que el amor es la hartura.
Oídlo bien: El amor es el hambre.


Carmelina Soto

Te quiero


Fangedfem en Deviantart

Te quiero porque un día ...

A Alexis Amador

Te quiero porque un día me llevaste hasta el río
y al vuelo de las aves que anidan en el agua
me tocaste el hombro para darme el aliento
que pierdo en ocasiones.
Porque me miras grave
y me guiñas los ojos para poder seguirte.
Y me alientas,
y me acoges,
y me retienes por el aire cuando vuelo sin rumbo
o he perdido el oriente.


Elsa López

Soy...

Vierge moderne

No soy mujer. Soy un neutro.
Soy un niño, un paje y una osada decisión,
soy un rayo risueño de un sol escarlata...
Soy una red para todos los peces golosos,
soy un brindis en honor a todas las mujeres.
soy un paso hacia el azar y la ruina,
soy un salto en la libertad y en el yo...
Soy el murmullo de la sangre en el oído del hombre,
soy un escalofrío del alma, el ansia y la negación de la carne,
soy el anuncio de nuevos paraísos.
Soy una llama inquisitiva e intrépida,
soy agua, honda mas audaz hasta las rodillas,
soy fuego y agua sinceramente unidos por libre decisión.


Edith Södergran

lunes, 25 de mayo de 2009

Deseo


Linda Bergkvist en Deviantart

"Te escalaré en silencio, exhausta de anhelarte
y seremos dos leños nutriendo el mismo fuego"

Flor Alba Uribe

Mi oficio

ECCE

Descifrar los augurios
de la espiral perdida.
Sumergirme en la entraña
del azar y sus lizas.
Interpretar prodigios,
inciertas letanías.
Alimentar la llama
secreta de la vida...

Ese es mi oficio. Al fin,
sibila día a día.

María Rosal

Cruza las avenidas

CRUZAS LAS AVENIDAS...

Cruzas las avenidas
leales de mi cuerpo,
desarmando la noche
con jazmines desnudos,
soldados ojivales
que alertan las columnas.
Es estertor el viento,
gótica letanía,
pájaro deshojado,
mártir de tu capricho.

María Rosal

Belleza


Black Duchess en Deviantart

INVASIÓN

En perfectas escuadras de belleza
los pájaros invaden la tarde con sus alas.
La cintura del viento
se retuerce
en los brazos fornidos de los árboles
y suspiran las hojas débilmente
por los besos que crujen en las ramas.
Es sábado.
No me hace falta más para sentirme libre
en un mundo de esclavos.


Ana María Iza

Algún día

ALGÚN DÍA

Algún día
algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Algún día húmedo,
con el sello infinito de dos palabras:
no volveré.
Y la vida abierta y dolorosa
bajará rodando por las gradas.

Ana Istarú. De "Poesía escogida" 2002

jueves, 21 de mayo de 2009

Nuevo


Roman Ilinka en Deviantart

A veces todo es nuevo a los ojos
perfecto, cálido y nítido
cercano,
como el aliento dulce de alguien
que hasta ese momento no conocíamos,
que se acerca suave y claro,
emocionante y perfecto.
Nuevo,sí, pero estandarte de todo lo que conocemos,
Nuevo...
y debemos dejar que lo sea,
acercarnos a lo que aún es desconocido,
ajeno,
debemos prestar ojos a lo que no
es nosotros aún...
Porque a veces el asombro sirve
como conjurador, mudo sortilegio
nudoso cayado en este camino incierto
¿qué sería de nosotros si
realmente pérdieramos la capacidad
de sorprendernos?
De hallar cosas nuevas que nos
inflamen desde dentro.
Nos asimos a lo perenne y conocido
como un árbol a sus viejas raíces,
olvidando, abajo en la tierra
que nos sustenta,
que debemos, con todo lo que somos,
ser pájaros.

Que me llevaría a casa


Biserko Frecek en Deviantart

Vuelta a casa

El demonio dijo que me llevaría a casa,
A la tierra lívida y sombría que recordaba vagamente
Como un lugar elevado con escaleras y terrazas
Rodeadas de balaustradas de mármol que peinan los vientos del cielo,
Mientras muchas millas más abajo, a la orilla de un mar,
Se extiende un laberinto de torres y torres y cúpulas superpuestas,
Una vez más, me dijo, volvería a quedar embelesado
Ante aquellas viejas colinas, y oiría el lejano rumor de la espuma.
Todo esto prometió, y por las puertas del ocaso
Me arrastró a través de lagos de llamas lamientes
Y tronos de oro rojo de dioses sin nombre
Que gritan de miedo ante un destino ominoso.
Después, un negro abismo con ruido de olas en la noche:
«Aquí estaba tu casa», se burló, «¡cuando aún veías!»

Howard Phillips Lovecraft

Mariposa triste, leona cruel

Así

Hice el libro así:
Gimiendo, llorando, soñando, ay de mí.

Mariposa triste, leona cruel,
Di luces y sombra todo en una vez.
Cuando fui leona nunca recordé
Cómo pude un día mariposa ser.
Cuando mariposa jamás me pensé
Que pudiera un día zarpar o morder.

Encogida a ratos y a saltos después
Sangraron mi vida y a sangre maté.
Sé que, ya paloma, pesado ciprés.
O mata florida, lloré y más lloré.
Ya probando sales, ya probando miel,
Los ojos lloraron a más no poder.
Da entonces lo mismo, que lo he visto bien,
Ser rosa o espina, ser néctar o hiel.

Así voy a curvas con mi mala sed
Podando jardines de todo jaez.

Alfonsina Storni

martes, 19 de mayo de 2009

Un beso

Sueño para el invierno 1
a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.


Arthur Rimbaud

Primera canción


Confetti Rainfall en Deviantart

Canción de amor

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!


Rainer Maria Rilke

lunes, 18 de mayo de 2009

El Mal


Dicen que la filosofía no está en las grandes respuestas, sino en las preguntas...
Y aquí tenemos dos buena preguntas: de dónde surge el mal y por qué.
La primera es la pregunta acerca del origen; y tanto en los relatos bíblicos como en las teogonías griegas aparece la sospecha de que el caos, la violencia y la destrucción no sólo son el principio de todas las cosas, sino que siguen ahí, latentes en la civilización.
La segunda es la pregunta acerca del porqué del mal, y aquí nos vemos enfrentados al tema de la libertad y al hecho de que el hombre es, como se ha dicho, el «animal no fijado», el que tiene la posibilidad de elegir.
Como en todos sus ensayos y biografías, Rüdiger Safranski muestra de nuevo su enorme talento para convertir la historia de una idea en un viaje apasionante a lo largo de la literatura y la filosofía occidentales, las religiones y el arte de nuestra cultura.

El mal absoluto


Un viaje guiado y bien planeado a la historia de la novela europea y norteamericana del siglo XIX. Eso es lo que nos ofrece Pietro Citati en este ensayo que ha editado Galaxia Gutenberg sobre este género, que alcnza su madurez en este siglo. Es un viaje con objeto, sin embargo, y no sólo atraviesa no ese género, sino toda la literatura de esa época: la noción del mal absoluto. No la maldad mezquina que no levanta el vuelo, de la que todos somos particípes en mayor o menor medida, sino el atributo demoníaco que fragua en la literatura desde Milton: la negra luminosidad del Satán rebelde en el que hay una evidente grandeza trágica. El caído que deslumbra entre los hombres por poseer las grandes alas negras impregnadas todavía de luz.
En su prólogo, que arranca en el XVIII, con Robinson Crusoe; un retrato de Potocki, el autor del misterioso y enciclopédico Manuscrito encontrado en Zaragoza, y esa hipótesis trágica sobre el mundo que es Las afinidades electivas, un primer tramo nos lleva de Jane Austen a Poe a través de De Quincey,que es para Citati la grandeza absoluta, el talento de Dumas en el espejo de sus Memorias, su oficio y el misterio de su escritura en Los tres mosqueteros; las cartas de un Poe solitario y dotado de un alma vacía y melancólica y un magistral perfil de Hawthorne en Nueva Inglaterra, con la culpa y el pecado como atributos del destino en su mundo de tinieblas diez veces negras. Las encarnaciones de Vautrin, el personaje de Balzac que encarna el mal absoluto, último hijo de Caín, maquinador policiaco de simulaciones.
Tras una parada en la colina de Brusuglio para ver a Manzoni y su círculo incestuoso en uno de los retratos más impresionantes del libro, el elogio de un Dickens prodigioso y minusvalorado; el viaje con Dostoievski a Londres, San Petersburgo o Wiesbaden en los años agitados de las Memorias del subsuelo, Crimen y castigo y Los demonios.Nos regala un retrato de Lewis Carrol a la orilla de un río, mientras merienda con aquellas niñas que fotografió tanto y otro retrato de Pinocho, para enseñarnos luego los caballos de Leskov, escritor de cuentos inauditos, y la potencia alegórica de Tolstói en La muerte de Iván Ilich.
Una invitación a la lectura o a la relectura, hecha por un lector excepcionalmente sabio y sensible, un nuevo camino para entrar en un bosque arduo y viejo, espejo y repetición de cada uno de nosotros, porque a veces para ver, hay que aprender a mirar.

domingo, 17 de mayo de 2009

De sombras

Jolly Rotten en Deviantart

"Los humanos necesitan la fantasía para ser humanos. Para ser el punto de encuentro entre el ángel que cae y el simio que se alza"

Terry Pratchett


"Hay más misterio en la sombra de un hombre que camina que en todas las religiones del mundo"
Vita Sackville-West

viernes, 15 de mayo de 2009

De adioses que son lazos con lo que queda


Voltaire, dijo, serio, cuando en su lecho de muerte fue consultado por un sacerdote sobre si renunciaba a Satanás y a todas sus obras “Ahora, mi buen hombre, no es momento de hacer enemigos”

Y epitafios:

"Aquí yace alguien cuyo nombre se escribió en el agua." Jhon Keats
"Aquí yace el poeta Vicente Huidobro. Abrid su tumba, debajo se ve el mar."
"Aquí reposan los restos de un ser que poseyó la belleza sin la vanidad, la fuerza sin la insolencia, el valor sin la ferocidad y todas las virtudes de un hombre sin sus vicios." de Lord Byron para su perro “Botswain"
"Toda la oscuridad del mundo jamás podrá apagar la luz de una velita."
"Conocí el bien y el mal, pecado y virtud, justicia e infamia; juzgué y fui juzgado, pasé por el nacimiento y la muerte, por la alegría y el dolor, el cielo y el infierno; y al fin reconocí que yo estoy en todo y todo está en mi" Hazrat Inayat Khan
“En contra tuya volaré con mi cuerpo invencible e inamovible, ¡oh muerte!”. Virginia Woolf
“Qué mudos pasos traes, ¡oh! muerte fría, pues con callados pies todo lo igualas”. Quevedo.
"Los soles se ocultan y pueden aparecer de nuevo pero cuando nuestra efímera luz se esconde, la noche es para siempre y el sueño, eterno." Cayo Valerio Cátulo

y por supuesto:

"Perdonen que no me levante" Groucho Marx

Últimas palabras


Ludwig Wittgenstein: ''Dígales que mi vida ha sido maravillosa". Falleció en Cambridge el 29 de abril de 1951.

jueves, 14 de mayo de 2009

Mañana



Da igual.
Lo que pesen las sombras y lo bien tejidos que estén los miedos a la piel, lo que tiren de uno los sueños que no se cumplen, ni se podrán cumplir. Da igual, que como flores arrancadas, vayan muriéndose todas las ilusiones. El mundo es un mal sitio para jugar. Es el lugar de todos los finales. Se muere uno tantas veces mientras se teme la muerte auténtica...
Da igual.
Que sea mi risa mi espada, y mi alegría, mi escudo.
Hay mañana.
Mañana

Venga a nosotros la Noche


Michal Karcz en Deviantart

Bailemos en el coro de sombras
parte del recuerdo amargo de la tierra perdida
entregada
harapos sin sonrisas ni manos
sombras de huellas que no recordamos.
El mundo es un mal sitio para jugar
reflejo invertido y obsceno del que nos arrebatara la luz.
El mundo es un mal sitio para jugar.
Ojalá se derrumbe la luna tan clara y fría
y hiervan los oceános presas de su profundidad
se incline el horizonte, guadaña roja,
y los cielos todos, siempre ajenos,
nos vengan a los pies descalzos, mansos y cercanos.
Y la muerte sea por fin algo estupendo, triunfal,
poderoso y arcano,
y no algo que se arrima en silencio
ladrona de todo calor,
envuelta en cotidianeidad,
parte del entramado de nuestra existencia.
Que sea grito y explosión, luz y júbilo.
Que morirse no sea algo mundano,
que llore el mundo todo, cada vez,
por cada una de sus criaturas.

miércoles, 13 de mayo de 2009

Quien busque el infinito, que cierre los ojos (Kundera)


"Mi risa es mi espada, y mi alegría, mi escudo"
Martin Lutero


"La última voz audible antes de la explosión del mundo será la de un esperto (un ingeniero) que diga: Es técnicamente imposible"
Peter Ustinov

Las manos vacías de lluvia

y la mente envuelta en niebla húmeda,
parte del aire que envuelve flores, ríos y hojas,
del olor leve que anuncia la llegada de la noche.


¿No os sentís así a veces?

domingo, 10 de mayo de 2009

Atlas indispensable para viajeros

Si en la Antigüedad parecía que más allá de las columnas de Hércules se extendía un universo en el que todo era posible, hoy, en una época en que hasta la última terra incognita ha desaparecido de nuestros mapas, aquellos maravillosos terrenos baldíos en que la fantasía podía erigir sus edificios ya no existen. Sólo la imaginación de los hombres sigue creando, como ha hecho durante siglos, lugares que no caben en este mundo.

A modo de guia campsa actualizada y completa, esta guia nos lleva a los mejores lugares imaginados; los lugares donde poetas y novelistas han logrado que lo imposible y lo extraordinario convivan y sean. “Breve guía de lugares imaginarios”

Hace doce años, en 1992, se publicó por primera vez en España la versión extendida de esta guía de lugares imaginarios, quizá la mejor y la más lúcida de todas las guías del fantástico. Jugando a ser un diccionario, pues utiliza el alfabeto para ordenar el contenido, la Breve guía de lugares imaginarios intenta abarcar la geografía (infinita) de los universos fantásticos, excluyendo Balbec de Proust, La Mancha de Don Quijote o Yoknapatawpha de Foulkner por ser «realidad sospechosa» o «artificios que le sirven al autor para hablar libremente de una ciudad o de un país determinado cargados de realidad».Esta sistematización alfabética del fantástico recoge mundos sobradamente conocidos, desde Homero hasta Rowling, pasando por el ciclo artúrico, Las mil y una noches, los relatos de Jules Verne, Tolkien y su Tierra Media, Borges, Calvino, Chatwin o Salman Rushdie. Pero hay más, y es ese plus el que le confiere a este «diccionario» una categoría casi de grimorio para los amantes de lo imposible.

De modo que, preparados para cualquier viaje vamos hallando:

Los Cárpatos, cerca de la antigua ciudad húngara de Bistritz y al borde de un terrible precipicio, el Castillo de Drácula; en la capilla en ruinas están los ataúdes de los miembros de esa familia. (Este mundo fue una invención de Bram Stocker, en “Drácula”).

Si damos un paso en otra dirección y otro sentido, podemos hallar la extraordinaria Cueva de Montesinos, situada en La Mancha; su único explorador fue el Quijote. Y a veinticinco metros de profundidad, quien se atreva a entrar en ella descubrirá que en la caverna hay un prado y un palacio cuyas paredes son de cristal transparente y es posible ver deambulando, encantadas, entre otras, a la reina Ginebra y a Dulcinea del Toboso. Cuando el viajero sale de la cueva tiene la sensación de haber estado allí tres días, pero en realidad apenas ha transcurrido sólo una hora. (Fue imaginada por Cervantes, naturalmente, en las páginas del “Quijote”).

La “Selva de la Muerte”; no queda lejos de Basti; aquí el sol se filtra entre las ramas y sus habitantes, los gorbuses, son un pueblo de caníbales de piel muy clara y larga melena blanca. Nada se sabe acerca de su origen. Esta zona fue debida a la fantasía de Edgar Rice Burroughs, autor de “Tarzán”, está emparentada con la peligrosa selva de “Minuni”, donde conviven los hombres/hormiga y las mujeres gigantes.

En la curiosa “Isla del Realismo”, de ubicación desconocida, hay un castillo rococó, con cuellos de jirafas, una cúpula semejante a una tortuga y un pináculo que parece un mono cabeza abajo. G.K. Chesterton

Al “País de los Deseos”, creado por André Maurois, sólo tenemos una forma de llegar: cuando tratamos de aprender de memoria el poema de La Fontaine titulado “La zorra y el cuervo”. Una vez allí, en el llamado Campo Mágico, el señor “llenodevuerguenzayconfusión”, el zorro, somete al viajero a un examen y, en caso de ser aprobado, le permitirá recibirse de hada de segundo grado. De esta forma, ingresará a este país está lleno de hadas, y donde el palacio de la reina es una casa de vidrio sobre columnas de cristal cubiertas de rosas. La reina de las hadas (que es tan loca como hermosa) lleva un vestido hecho de cables que semeja la torre Eiffel. Debemos recordar que este país es inalcanzable para los mayores de doce años. En cambio, para todos es accesible Kled, una extensa jungla perfumada que está situada en el País de los Sueños; aquí, el viajero encontrará silenciosos palacios e inviolados palacios donde una vez moraron monarcas de tierras olvidadas. (Este país fue descubierto y bien pintado, por así decirlo, por Howard Phillips Lovecraft).

Y, en fin, para terminar con los ejemplos de los recorridos por estos inabarcables territorios imaginarios, recordemos el pueblo de Macondo, fundado por José Arcadio Buendía, en “Cien años de soledad”, de García Márquez. Allí, hay que decirlo, ninguna casa recibe más sol que otra. Y, como recordarán los lectores, tuvo lugar una larga epidemia de insomnio que obligó a los pobladores a escribir el nombre de los objetos para no olvidarlos (”cacerola”, “mesa”, “vaca”), e incluso debieron colgar, a la entrada del pueblo, un cartel que decía “Macondo” y, luego, en la calle central, otro donde se leía “Dios existe”.

Abadía, La (también llamada Abadía de la Rosa, aunque esta denominación es mucho más reciente). Ruinas de una abadía italiana situada en lo alto de un monte desde donde se dominan dos aldeas, hoy despobladas. Un incendio la destruyó en 1327. De las dos grandes y magníficas construcciones, sólo quedan ruinas dispersas. La hiedra cubre lo que queda de los muros, las columnas y los raros arquitrabes que no se han derrumbado. En sus días de gloria la abadía no era tan majestuosa como las de Estrasburgo, Chartres, Bamberg y París. La más notable de todas las construcciones de la abadía era la biblioteca, que se encontraba en el interior del Edificio. Se pasaba a la biblioteca, cuyas puertas vigilaba celosamente el bibliotecario, por el osario, donde había un pasadizo secreto. La arquitectura de la biblioteca era la de un laberinto de escaleras que no conducían a ninguna parte, salas que reflejaban otras salas, espejos, hojas de vidrio con ondulaciones, corredores sin salida, puertas ciegas. Algunos dicen que sus anónimos arquitectos se inspiraron en los planos de la Biblioteca de Babel. De todos los tesoros que albergaba la biblioteca, el más importante era el tratado sobre la comedia, de Aristóteles, que se creyó perdido durante muchísimo tiempo. Para que el mundo no conociera esta obra, que inculcaba a los hombres el olvido de Dios, se supone que un monje, ya muy anciano, cometió una serie de crímenes atroces que culminaron con la destrucción de la abadía. (Umberto Eco, "El nombre de la rosa")

Amantes, Gruta de los. Parte obra de la naturaleza, parte obra del hombre, está situada en una región remota y montañosa de Cornualles, a la que se llega después de una penosa jornada de viaje por caminos intransitables. La Gruta de los Amantes es redonda, tallada en la roca blanda, lisa y nívea, iluminada por la luz que dejan filtrar tres pequeñas aberturas en lo alto de las paredes. El techo, muy alto y abovedado, ha sido transformado en una cúpula con dovelas. En su piedra angular el viajero hallará una corona de oro adornada con gemas. El suelo de la gruta es de un mármol tan verde como la hierba. En el medio se alza un lecho tallado en cristal de roca. Una inscripción dice que la gruta está consagrada a la diosa del amor. La puerta es de bronce, asegurada con dos grandes traviesas, una de cedro y otra de marfil, y sólo se abre por dentro. No sabemos quién fue el arquitecto que dio a esta gruta el aspecto que tiene hoy, pero los historiadores han interpretado el significado de su diseño. La gruta es redonda para simbolizar la sencillez del amor; no hay rincones para que no puedan acechar la insidia o la traición. La anchura significa el poder del amor; la altura es la aspiración del amor a la virtud, simbolizada por la piedra angular. Las paredes blancas y el suelo verde representan respectivamente la integridad y la confianza, y la translucidez del lecho de cristal significa la claridad del amor. La puerta no se puede abrir desde fuera porque el auténtico amor sabe que nadie debe forzar la puerta del amor. Y, por último, las tres ventanas simbolizan las virtudes del amante: bondad, humildad y delicadeza. Dos de los visitantes más célebres de la Gruta de los Amantes fueron Tristán e Isolda, que vivieron allí después que los celos de Marcos, el marido de Isolda, los forzaran a huir de la corte del reino de Cornualles. (Gottfried von Strassburg, "Tristán e Isolda")


Así, si es cierto lo que decía don Camilo José Cela en cuanto a que los caminos no son para llevar a ninguna parte, sino para caminarlos, deambular por los mundo complejos sueños o inventos que recoge esta guia libro tan singular es otro viaje en sí mismo, uno en el que la única maleta que podemos llevar sea todo aquello que hemos leído/vivido.


"Que otros se enorgullezcan de los libros que han escrito. Yo me enorgullezco de los que he leído."
Borges

Una que son dos

Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, de naves, de islas, de peces, de habitaciones, de instrumentos, de astros, de caballos y de personas. Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara.

HISTORIA UNIVERSAL DE LA INFAMIA (1935) Borges

De sorprendente afinidad con el corto cinematográfico y aun con el cómic, los cuentos de Historia universal de la infamia comprenden una colección de villanos genialmente crueles, personajes disparatados a fuerza de barrocos, desmedidos, góticos. Pero sobre todo, están escritos con lucidez impropia de un escritor novel, llenos de referencias literarias eruditas, y llenos de humor, un humor irónico, inteligente, tan profundo que a veces preocupa.
Una maravilla, una exquisitez. Imprescindibles.
No os dejéis engañar ni por el propio autor, pues de este, su primer libro, llegaría a decir "Son el irresponsable juego de un tímido que no se animó a escribir* cuentos y que se distrajo en falsear y tergiversar (sin justificación estética alguna vez) ajenas historias"
*Sus cuentos.


  • EL ATROZ REDENTOR LAZARUS MORELL
    En 1517 el P. Bartolomé de las Casas tuvo mucha lástima de los indios que se extenuaban en los laboriosos infiernos de las minas de oro antillanas, y propuso al emperador Carlos V la importación de negros que se extenuaran en los laboriosos infiernos de las minas de oro antillanas.
  • EL IMPOSTOR INVEROSÍMIL TOM CASTRO
  • LA VIUDA CHING, PIRATA
  • EL PROVEEDOR DE INIQUIDADES MONK EASTMAN
  • EL ASESINO DESINTERESADO BILL HARRIGAN
    Bill Harrigan, apodado Billy el niño, mató a más de veintiún hombres, sin contar mejicanos.
  • EL INCIVIL MAESTRO DE CEREMONIAS KOTSUKÉ NO SUKÉ
  • EL TINTORERO ENMASCARADO HÁKIM DE MERV
  • HOMBRE DE LA ESQUINA ROSADA (El único que es de él. Y el le mostraría al mundo el inmenso talento que poseía)
  • ETCETERA (seis notas o glosas en las que brilla la asombrosa cultura que marca las fronteras de su espacio literario. Son una serie de traducciones realizadas por Borges sobre fragmentos extraídos de obras clásicas o de libros que interesaron en su día al autor, como Las Mil y una noches por ejemplo. Son textos sorprendentes, asombrosos, de corte fantástico, y versan sobre la magia.) En cuanto a los ejemplos de magia que cierran el volumen, no tengo otro derecho sobre ellos que los de traductor y lector. A veces creo que los buenos lectores son cisnes aún más tenebrosos y singulares que los buenos autores.
  • UN TEÓLOGO EN LA MUERTE
  • LA CÁMARA DE LAS ESTATUAS
  • HISTORIA DE LOS DOS QUE SOÑARON
  • EL BRUJO POSTERGADO
  • EL ESPEJO DE TINTA
  • UN DOBLE DE MAHOMA

Y, Nueva Historia Universal de la Infamia.

En la fecunda tradición de Herbert Quain y Pierre Menard (autor de El Quijote), juego de espejos, el galés Rhys Hughes se propuso escribir la Historia universal de la infamia de Jorge Luis Borges. El resultado es una obra original, aunque de clara inspiración borgesiana: la Nueva historia universal de la infamia. Del barón Von Ungern-Sternberg, Buda atroz, a François l'Olonnais, devorador de corazones, pasando por el loquísimo rey Henri Christophe, el impostor honrado Denis Zachaire, el incivil héroe Dick Turpin y el gusano supremo Francisco Solano López, sin olvidar al proveedor de calamidades Basil Zaharoff. "De no ser por mi estancia indefinida en el Jardín de los Senderos que se Bifurcan, tendría la oportunidad de contarles lo encantado que estoy de que cierto intrépido galés haya decidido continuar mi obra. Al imitarme de forma simiesca, este galés ha alcanzado sus propias certidumbres." (Supuesta cita de Borges) La estructura es una copia perfecta del original, incluso ejerciendo de bisagra de la organización de las historias un cuento propio, como hiciera en su día Borges, y termina la obra, tal y como lo hizo Borges, con unas Notas presuntuosas, que presenta notas irrelevantes y absurdas sobre lo contado en varias de las historias. Se ganan la sonrisa y aún más que eso, admiración, por el ingenio que derrochan, y serían un excelente cierre para esta pieza literaria, sino fuera porque este ingeniero galés todavía se guardaba una carta más en la manga: un apéndice imprudente llamado "La vida y la plomada", donde continúa de una forma totalmente imposible las andanzas de Scharlach y Lönnrot que cerraban definitivamente en "La muerte y la brújula". Nuevamente Hughes extrema el homenaje al adueñarse de los personajes y las situaciones de Borges para hacer algo completamente distinto y nuevo, pero a la vez familiar y reconocible, que profundiza y da más relieve al original.

viernes, 8 de mayo de 2009

La tierra es libra


EL APOCALIPSIS ES INMINENTE. CIELO E INFIERNO SE PREPARAN PARA EL ARMAGEDóN...

LLUVIAS DE PECES, RíOS CONVERTIDOS EN SANGRE, MARES HIRVIENDO, ESTRELLAS CAYENDO SOBRE LA TIERRA.

YA SABES, TODO ESE ROLLO DEL FIN DEL MUNDO...

... SERá EL SáBADO, DESPUéS DE LA HORA DEL Té.


Las Buenas e Ajustadas Profecias de Agnes La Chalada. Fue un fracaso editorial, ya que Agnes es la mejor profetisa jamás vista y nadie le gusta comprar un libro de profecías, abrirlo por una página al azar, y encontrar un agradecimiento personal de la autora (que ya sabía por qué página ibas a abrirlo), diciendo que vayas a tu casa que tu mujer te la está pegando con otro. Aunque algunas de sus profecías no eran especialmente útiles hasta que era tarde para entenderlas, pese a su certeza y precisión, o no estaban bien explicadas o demasiado orientadas a una persona en concreto.


La única profeta acertada y exacta de la historia, sin ambigüedades, Agnes la Chalada, publicó en el siglo XVII un libro de profecías: "Las buenas y ajustadas profecías de Agnes la Chalada", que sería un fracaso editorial pero en el que consignó con toda exactitud el momento del fin de los tiempos. Este fin está cerca. El anticristo se ha encarnado y pronto los ejércitos celestiales e infernales librarán la última gran batalla. El Apocalípsis.
Sólo que el niño no está donde debería, el intercambio de bebés sale tan mal como podría salir, y, Warlock, en vez de ser educado para ser: el Adversario, Destructor de Reyes, Ángel del Pozo sin Fondo, Bestia a la que llaman Dragón, Príncipe de Este Mundo, Padre de las Mentiras, Vástago de Satán y Señor de las Tinieblas, esto es: un digno hijo de su padre, Lucifer, vive muy tranquilo en el seno de una familia inglesa muy corriente. Y mientras la llave de la destrucción se cría en un lugar corriente, los delegados de los dos bandos sobre la tierra: el ángel Azirafel y el demonio Crowley han pasado ya demasiado tiempo en la tierra (cuando pasas 6.000 años en la Tierra, le acabas cogiendo cariño al sitio. Así que Crowley se confía al ángel Azirafel, lo más parecido que tiene a un amigo, sí, militan en filas opuestas, pero no es nada personal)y se han humanizado lo suficiente como para que esta noticia no sea de su agrado. Para sorpresa de ambos han descubierto además, que se comprenden mucho mejor el uno al otro que a sus respectivos jefes, y divergentes intereses.
Los ejércitos en disputa enviarán sus delegados a la tierra, los cuatro jinetes del apocalípsis se pondrán en marcha, un mediocrope y pequeño grupo de cazadores de brujas intentan ejercer su trabajo del mejor modo, y la única descendiente de Agnes la Chalada, Anatema Device, intenta descifrar su destino y el de todos, siguiendo la única copia que existe del libro de profecías de su antepasada.

Esto es, a grosso modo, lo mismo que podéis encontrar en la contraportada del libro en cuestión, una novela imprescindible, llena de humor inteligente y a veces no tanto, ironía, esperanza en el futuro, y una critica muy seria a lo que somos. Lleno de delirantes notas de página, referencias muy eruditas a otras novelas muy conocidas. Y lo posteo porque la han reeditado(Ed. Timun Mas), y muy bien, por cierto, tras la desastrosa impresión del grupo Altaya para la distribución en quioscos, y merece la pena acercarse por primera vez, o releerla, en el caso de muchos.


"ADVERTENCIA:
¡Niños! Provocar el Armageddon puede ser peligroso.
No lo intentéis en casa".

jueves, 7 de mayo de 2009

Leyendo somos


Leer es ir al encuentro de algo que está a punto de ser y aún nadie sabe qué será...(Italo Calvino)
"El acto de leer establece una relación íntima, física, en la que participan todos los sentidos: los ojos que extraen las palabras de la página, los oídos que se hacen eco de los sonidos leídos, la nariz que aspira el aroma familiar de papel, goma, tinta, cartón o cuero, el tacto que advierte la aspereza o suavidad de la página, la flexibilidad o dureza de la encuadernación, incluso el gusto, en ocasiones, cuando el lector se lleva los dedos a la lengua (que es como el asesino envenena a sus víctima en El nombre de la rosa)”.
"Para cualquier lector es obvio que las letras se captan por medio de la vista. Pero, ¿cuál es la alquimia que las convierte en palabras inteligibles? ¿Qué es, en realidad, el acto al que llamamos lectura?"
Una historia de la lectura, (Una, porque historias de la lectura hay tantas como lectores) son 450 páginas arropadas por estupendas ilustraciones, caricaturas, retratos, fotografías de esculturas, dibujos y grabados que conforman esta historia. Una mezcla de anécdotas, memoria, fantasía, psicología, historia...servida con una prosa limpia, de confidencia, de carta manuscrita, completada con miles de detalles sabios que demuestran una enorme documentación.
El autor comienza, además, con una confesión, “quizá pudiese vivir sin escribir. No creo que pudiera vivir sin leer”.
Alberto Manguel tuvo tanta suerte, que cuesta creerlo y más, contarlo: En su trabajo de ayudante en una librería en Buenos Aires, donde empieza siendo aún bien joven, conoce a Borges, ya mayor, quién le propone que le haga de lector. Y él aceptó, un poco sin ser consciente de para quién iba a leer. Así que no sólo se relacionó con la literatura desde bien joven, sino con una de las voces más eruditas de ésta, sí, ya sé que era él quien leía, pero a Borges, que le abrió las puertas a Kipling, Stevenson, Joyce, Wilkins, Keats, Webster... en una época, además, en la que aún no había betseller, o no como ahora, y “No leías los libros de un tirón, sino que te detenías; los habitabas, te quedabas prendido entre sus líneas”.
Sí, es la historia de los libros, y con ella, la nuestra, la de los lectores, de cómo se dejó de leer en voz alta y nos acostumbramos a hacerlo para cada uno, de como se forjaron y separaron los géneros, de como los libros empiezan a pertenecer a sus autores en vez de ser ánonimos, pero es también un gran libro, una suerte de novela biográfica.
Ha escrito, también, Agua negras. Antología del relato fantástico Una antología del relato fantástico que se muestra como una llave maestra para asomarse a ese incierto terreno en que lo imposible se filtra en lo posible, la forma en la que la literatura gótico se hizo llamar así, moviéndose sibilina en un terreno, en el que, según expresión de Wallace Stevens, las Agua negras irrumpen en la realidad. La selección, realizada según un criterio puramente personal por Alberto Manguel, alberga desde Kafka o García Márquez, pasando por Borges, Nabokov, Cortázar o J. Mª Merino. Muy recomendable, desde luego, pero sin la luz que emana del primero del que os hablo.

La llave entregada




Aún cuando no queda la más leve línea del fuego
el dolor se queda bien dentro,
espina, pilar y amuleto;
nunca se va del todo
ni aunque los años sean un viento certero
Es palabra escrita, simiente y atracción por la muerte.
El dolor es una prueba
en la que todos resultan vencidos
El dolor marca como al ganado,
señala y aleja,
el dolor es una araña paciente
que va tejiendo miedos,
una tela de araña caliente
que nos encierra vivos.
No hay supervivientes, sino heridos.
Sé que he sufrido
y soy lo que soy por cuanto he luchado
contra ese dolor permanente,
cicatriz, espada, y el filo en la mirada,
quizá no fuera tanto dolor.
Hay tanta tragedia
tantos errantes con la mirada perdida
y la mente enjaulada...
pero fue dolor,
y queda,
como campana tocando a muerto
sin mano que la mueva,
voluntad fría y ritual recuerdo,
un eco de millones de pájaros negros,
pintando abismos en mi mente.

Yo, por tí, tú, sólo conmigo




Siempre estamos mudando la piel
Lobos o pájaros en pleno vuelo
Buscando, bajo este suelo ajeno,
arroyos antiguos en los que beber
y reconocernos.
Artificio necesario y cruel,
camuflaje impuesto,
si fuésemos criaturas de la Noche
lo entenderían, sería lo correcto.
Pero no
No es tan sencillo,
ni la perfecta luna clara,
brújula de la esperanza,
ni el masculino sol agotado
son padres, hijos o hermanos,
y estamos solos
y siempre lo estaremos
Por ser distintos y estar orgullosos de serlo,
bebiéndonos esta vida que no nos reconoce
el uno en los ojos del otro

miércoles, 6 de mayo de 2009

La verdad

Al último llamado vino el lobo,
dejando tras de sí huellas de nieve,
alargando con sus pasos fuertes las sombras
de las cumbres secretas,
hasta los lindes abiertos
del bosque que ha resultado ser mi mente.
Un universo acabado y poblado mayor que sí mismo,
infinito aún con los confines definidos,
vivo más allá de los lagos de los pensamientos.
Buscaba asomarse a esa última poesía,
arroyo capaz de devolverle el reflejo,
"¿Qué ves?", le he preguntado.
A veces abro compuertas sólo para llegarle,
y ese río es tanto yo como él pueda necesitarme.
"¿Qué ves?", atosigo, he tejido agua y
quiero ver si puede mirarse.
"A mi, a ti,
el universo entero que entre ambos cabe",
ha respondido.
"La verdad"

martes, 5 de mayo de 2009

Alzar los pies del suelo para afirmar que se es parte del cielo


Michal Karcz en Deviantart

Sigo soñando que vuelo,
que alzo los pies del suelo negro.

He sido testigo y carne
de miles de horas sombrías,
lentas como millares de días,
tú, jugando a ser pájaro conmigo
has llenado de luz
esta yo que era pozo sin salida.

Pero no podemos volar,
ni mantenernos a salvo
ni alejarnos en realidad,
ni en sueños, ni antes ni ahora,
del eje mismo de la memoria.

Y permanecemos juntos,
pese a la inefable atracción,
rodeados de sombras
tuyas y mías,
quizá porque sólo juntos somos,
quizá porque solos nada somos.

Porque se es lo que se es,
estandarte oscuro y fuerte
de cuanto se ha sido.

Y aunque ahora seamos camino
miedo y tristeza y soledad hemos sido.

Y aunque ahora compartamos luz,
luces humildes y pequeñas ante la nada,
como fuegos fatuos robados
conscientes de que
no se puede ganar,
siempre hemos estado pérdidos.

Y aunque nos sirvan los corazones de brújula,
el amor de mapa de todas las ilusiones,
no podemos volar,
nos ancla y retiene
la tierra negra y pesada,
que recuerda siempre a todos sus hijos,
y más a los que como nosotros,
han sido partes del abismo.

Si mi voz muriera en tierra/ llevadla al nivel del mar/ y dejadla en la rivera

EL ALBA DENOMINADORA

A embestidas suaves y rosas,
la madrugada te iba poniendo nombres:
Sueño equivocado, Ángel sin salida, Mentira de lluvia en bosque.
Al lindero de mi alma, que recuerda los ríos,
indecisa, dudó, inmóvil:
¿Vertida estrella, Confusa luz en llanto, Cristal sin voces?
No. Error de nieve en agua, tu nombre.

LA PALOMA

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que el calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

lunes, 4 de mayo de 2009

"Nosce te ipsum" Conócete a ti mismo


Michal Karcz en Deviantart

Se cumple, feroz, lo que sentenció el oráculo
Siempre
Las bocas drogadas y ciegas
son la puerta de la verdad.
Que no es más que una palabra
que cree ser más.
Se cumple
como una maldición,
como una promesa,
como se escapa el aire que me queda.
Y han venido las palabras,
bandada de cuervos blancos,
como una riada sucia y perdida
que rompe, incesante,
en las orillas de mi mente,
arrastrando consigo
ramas y piedras
y, flotando a la deriva,
sombras de manos vacías
de pasado de lágrimas inútiles.
Han traído a la mañana,
que asomada al filo del mundo,
guadaña oxidada, fin de la tierra toda,
abriendo en dos la noche lenta,
con un viento rojo y malva,
estandarte del sol naciente,
dejándome sin aire en los pulmones,
sin asidero ni condiciones,
viene a matar todas mi sombras vivas
y a reventarme con el alba.
El alba...
estrella traidora y mudable,
vórtice del fin de la noche y
de todas las mañanas...
Y es la luz a la vida lo que
las palabras a la carne,
seña, frontera y marca ganada
Nada
Lo dijo el Oráculo,
será luz lo que te apague
yo que habría querido morir a oscuras
sumida en mi propio silencio

El valle de los caballitos de mar



Clouds are not spheres, mountains are not cones,
coastlines are not circles, and bark is not smooth,
nor does lightning travel in a straight line...
Benoit Mandelbrot

Los fractales son la otra frontera, mapas de mapas, universos contenedores de universos, el mundo bajo el mundo, el comienzo de una búsqueda de complicados paisajes que se esconden detrás de otro universo, el que se nos revela cuando somos capaces de expandir un átomo a tamaños siderales, al tamaño de nuestros bosques, de los cielos en los que nos perdemos... hay que aprender a mirar allí donde nunca antes habíamos dirigido la vista.

"Y de beber, albóndigas"


Fotografía hecha en Barcelona.

El título es otra de las famosísimas citas de Homer Simpson, que hay días en que se echa de menos el humor...

Sabiduría popular (tengo el ánimo amargo hoy)

La fotografía la hice hace dos años en la preciosa catedral de Bayona

"La vida es una aplastante derrota tras otra hasta que acabas deseando que se muera Flanders."
Homer Simpson

domingo, 3 de mayo de 2009

Paseo por las faldas del Gorbea








Me he sentado en el centro del bosque a respirar.
He respirado al lado del mar fuego de luz.
Lento respira el mundo en mi respiración.

(Me he sentado en el centro del bosque a respirar. Fragmento. De Antonio Colinas)

Bosque, dame las llaves de tu escondido reino;
fronda, tu vasto océano de delgadas harinas;
puelche, tu empuje frío, tu caracol sonoro;
río, tu cinturón de ceñir continentes;
noche, tus yunques fríos, tus herreros nocturnos;
cielo, tu permanente asamblea de pájaros.
(El hijo del Guardabosques. Fragmento. De Juvencio Valles)
*******
Hemos dado un paseo por las laderas del Gorbea, siempre por bosque, huyendo de la gente (es lo que tiene salir un domingo) y de las pistas, entre las hayas con la hoja recién florecida y la hojarasca del camino.
Ha sido un día precioso.
Precioso

sábado, 2 de mayo de 2009

La llave de la inteligencia del mundo

No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.
¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.
¡No me traigan estéticas!
¡No me hablen de moral!
¡Sáquenme de aquí la metafísica!
No me pregonen sistemas completos, no me alienen
conquistas
De las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias!)
De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!
¿Qué mal hice a los dioses todos?
¡Si tienen la verdad, guárdenla!
Soy técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, ¿oyeron?
¡No me importunen, por amor de Dios!
¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, les haría, a todos, la voluntad,
¡Así, como soy, tengan paciencia!
¡Vayan al diablo sin mí, ¿para qué tenemos que ir juntos?
¡No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero ser solo.
¡Ya dije que soy solo!
¡Ah, qué inoportunidad querer que yo tenga compañía!
¡Oh, cielo azul –el mismo de mi infancia-
Eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh sedoso Tajo ancestral y mudo,
Pequeña verdad donde el cielo se refleja!
¡Oh, dolor revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me sacáis, nada sois que yo me sienta.
¡Déjenme en paz! No tardo, que yo nunca tardo…
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!
Si te quieres matar, ¿por qué no te quieres matar?
¡Ah, aprovecha!
Que yo, que tanto amo la muerte y la vida,
Si osase matarme, también me mataría…
¿De qué te sirve el cuadro sucesivo de las imágenes
externas A las que llamamos mundo?
¿La cinematografía de las horas representadas
Por actores de convenciones y poses determinadas,
El circo polícromo de nuestro dinamismo sin fin?
¿De qué te sirve tu mundo interior que desconoces
Tal vez, matándote, lo conozcas finalmente…
Tal vez, acabando, comiences…
Y de cualquier forma, si te cansa el ser,
¡Ah, cánsate noblemente, Y no cantes, como yo,
la vida, por ebriedad,
No saludes como yo la muerte en literatura!
¿Hace falta? ¡Oh sombra fútil llamada personal!
Nadie hace falta; no haces falta a nadie…
Sin ti correrá todo sin ti.
Tal vez sea peor para otros tu existir que el que te mates…
Tal vez peses más durando, que dejando de durar…
¿El dolor de los otros?...
¿Tienes remordimiento adelantado
De que te lloren?
Descansa: poco te llorarán…
El impulso vital apaga las lágrimas poco a poco,
Cuando no son por cosas nuestras,
Cuando son por lo que le sucede a los otros, sobre todo la muerte,
Porque es la cosa después de la cual nada sucede a los otros
Primero es la angustia, la sorpresa de la venida
Del misterio y de la falta de tu vida hablada
Después el horror del féretro visible y material,
Y los hombres de negro que ejercen la profesión de de estar allí.
Después la familia para velar, inconsolable y contando anécdotas,
Lamentando la pena de que hayas muerto,
Y tú, mera causa ocasional de aquella lamentación,
Tú verdaderamente muerto, mucho más muerto de
lo que calculas…
Mucho más muerto aquí de lo que calculas
Aunque estés mucho más vivo más allá…
Después la trágica retirada para la sepultura o la fosa,
Y después el principio de la muerte de tu memoria.
Hay primero en todos un alivio
De la tragedia un poco inoportuna de que hayas muerto…
Después la conversación se aligera cotidianamente,
Y la vida de todos los días retoma su día…
Después, lentamente olvidaste.
Sólo eres recordado en dos fechas, anualmente:
Cuando hace años que naciste, cuando hace años que moriste.
Nada más, nada más, absolutamente nada más.
Dos veces en el año piensan en ti.
Dos veces en el año suspiran por ti los que te amaron,
Y una u otra vez suspiran si acaso se habla de ti.
Encárate en frío, y encara en frío lo que somos…
Si quieres matarte, mátate…
¡No tengas escrúpulos morales, recelos de inteligencia!...
¿Qué escrúpulos morales o recelos tiene la mecánica de la vida?
¿Qué escrúpulos químicos tiene el impulso que genera Las savias,
y la circulación de la sangre, y el amor?
¿Qué memoria de los otros tiene el ritmo alegre de la vida?
Ah, pobre vanidad de carne y hueso llamada hombre.
¿No ves que no tienes absolutamente ninguna importancia?
Eres importante para ti, porque es a ti que te sientes.
Eres todo para ti, porque para ti eres el universo,
Y el propio universo y los otros
Satélites de tu subjetividad objetiva.
Eres importante para ti porque sólo tú eres importante para ti.
Y si eres así, oh mito, ¿no serán los otros así?
¿Tienes, como Hamlet, el pavor a lo desconocido?
Pero, ¿qué es lo desconocido? ¿Qué es lo que tú conoces,
Para que llames desconocido a cualquier cosa en especial?
¿Tienes, como Falstaff, el amor aceitoso de la vida?
Si así la amas materialmente, ámala todavía más
Materialmente
¡Tórnate parte carnal de la tierra
y de las cosas!
Dispérsate, sistema físicoquímico
De células nocturnamente conscientes
Por la nocturna conciencia de la inconciencia de los cuerpos,
Por la gran manta no-cubre-nada de las apariencias,
Por el césped y la hierba de la proliferación de los seres,
Por la neblina atómica de las cosas,
Por las paredes remolineantes
Del vacío dinámico del mundo
En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,
En la noche de insomnio, sustancia natural de todas mis noches,
Recuerdo, velando en modorra incómoda,
Recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en la vida.
Recuerdo, y una angustia
Se dispersa por mí todo como un frío del cuerpo o un miedo.
Lo irreparable de mi pasado -¡ese es el cadáver!
Todos los muertos puede ser que sean vivos en otra parte.
Todos mis propios momentos pasados
puede ser que existan en algún lugar,
En la ilusión del espacio y del tiempo,
En la falsedad de transcurrir.
Pero lo que yo no fui, lo que yo no hice, lo que ni siquiera soñé;
Lo que sólo ahora veo que debería haber sido,
Eso está muerto más allá de todos los Dioses, Eso
–y fue finalmente lo mejor de mí-
ni los Dioses hacen vivir
Si en cierta altura
Hubiese girado
para la izquierda en vez de para la derecha;
Si en cierto momento
Hubiese dicho sí en vez de no,
o no en vez de sí; Si en cierta conversación
Hubiese tenido las frases que sólo ahora,
en la somnolencia elaboro,
Si todo eso hubiese sido así,
Sería otro hoy, y tal vez el universo el universo entero
Sería insensiblemente llevado a ser otro también.
Pero no giré para el lado irreparablemente perdido,
No giré ni pensé en girar, y sólo ahora lo percibo;
Pero no dije no o no dije sí, y sólo ahora veo lo que no dije;
Pero las frases que faltaron decir en ese momento me surgen todas,
Claras, inevitables, naturales,
La conversación cerrada concluyentemente
La materia toda resuelta…
Pero sólo ahora lo que nunca fue, ni será para atrás,
me duele.
Lo que frustré de veras no tiene ninguna esperanza
En ningún sistema metafísico.
Puede ser que para otro mundo yo pueda llevar lo que soñé,
Pero ¿podré llevar para otro mundo lo que me olvidé de soñar?
Ésos sí, los sueños por haber, que son el cadáver.
Lo entierro en mi corazón para siempre,
para todo el tiempo,
para todos los universos.
En esta noche en que no duermo,
y el sosiego me cerca
Como una verdad que no comparto,
Y allá afuera la luz de la luna, como la esperanza
que no tengo, es invisible para mí.
El tumulto concentrado de mi imaginación
intelectual…
Hacer hijos a la razón práctica, como los creyentes
enérgicos…
Mi juventud perpetua
De vivir las cosas por el lado de las sensaciones y no
de las responsabilidades.
(Álvaro de Campos, nacido en Algarbe,
educado por un tío abuelo, sacerdote,
que le introdujo un cierto amor por las cosas clásicas.)
(Vino para Lisboa muy mozo…)
La capacidad de pensar lo que siento que me
distingue del hombre vulgar
Más de lo que él se distingue del mono.
(Sí, mañana el hombre vulgar tal vez me lea y
comprenda la sustancia de mi ser,
Sí, lo admito,
Pero el mono ya hoy sabe leer al hombre vulgar
y le comprende la sustancia del ser).
Si alguna cosa fue ¿por qué no lo es? ¿Ser no es ser?
Las flores del campo de mi infancia, ¿no la tendré
eternamente,
En otra manera de ser?
¿Perderé para siempre los afectos que tuve, e incluso
los afectos que pensé tener?
¿Hay alguien que tenga la llave de la puerta del ser,
que no tiene puerta,
Y me pueda abrir con razones la inteligencia del mundo?


Álvaro de Campos Lisbon Resvisited (1923) (Fernando Pessoa)

¿Qué saben las cosas?

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece por
lo menos para mostrarnos que es misterio?
¿Qué sabe el río y qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más que ellos,
¿qué sé de eso? Siempre que miro las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río como un riacho que suena fresco en una piedra.


Porque el único sentido oculto de las cosas
es no tener ningún sentido oculto.
Es más extraño que todas las extrañezas
y que los sueños de todos los poetas y
los pensamientos de todos los filósofos
que las cosas sean realmente lo que parecen ser y
no haya nada que comprender.


Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos:
Las cosas no tienen significación: tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.
Cuando la hierba crezca encima de mi sepultura.
Sea ésa la señal para que me olviden del todo.
La naturaleza nunca se acuerda, y por eso es bella.
Y si tuvieran la necesidad enfermiza de “interpretar”
la hierba verde sobre mi sepultura,
digan que continúo para verdecer y ser natural.


XXXIX Alberto Caeiro (Seudónimo de Fernando Pessoa)

viernes, 1 de mayo de 2009

Que vengan, que vengan, que ya no tenemos miedo


Michal Karcz en Deviantart

¡Que vengan, que vengan
La Guerra y la Noche
el Frío y la Pena
el vacío de luna y la sombra eterna!
¡Que vengan, que vengan!
la Muerte y la Noche
el camino oscuro, infinito, y la inmensa pena.
El bosque negro y la tierra yerma
¡Que vengan, que vengan!
Que ya no tenemos miedo,
que vamos a por ellos
que vengan, que vengan, la locura y la pena
que no nos rendiremos sin pelea
ni ganarán esta vez por la fuerza
que vengan, que vengan
que no saben a lo que se enfrentan.

Aunar la Bella.
En el Día 0 del Nuevo Comienzo.

"Recordémosles porqué temían a la oscuridad"